Caigo: una poesía descendente

Si bien no soy muy habitual en esto de la poesía, en esta ocasión me arriesgo. A ver qué tal.

Caigo.
Entes bulbosos amortiguan
mi descenso caótico y fatal
¿Qué más da pues ya estoy muerto?
Y los fragmentos de alma
que me intentan succionar
ya huyeron.
Solo soy cáscara
rebotando entre miasmas
de seres pútridos.

Sí, caigo.
Y deseo llegar al fondo,
posar mis restos en el Averno;
matriz, útero,
de seres nacidos antes de Cronos.

Miro hacia mi final
cuando los monstruos descansan.
Vislumbro una ciclópea llanura,
glauca y pulsante.
Quiere abrazarme y yo,
yo...
quiero perderme en ella.

¿Qué es eso?
¡No!
Dejadme alcanzar mi sueño.
No desgarréis mi ser
antes de tiempo.

Cerrad las fauces,
ocultad colmillos de ponzoña
y guardad vuestro hálito.
Apartaos de mi senda al infierno
pues es mi destino
ser ángel sin alas.

Por favor.
Os lo imploro.
No me neguéis mi anhelo.
Por favor.
No quiero entregaros
mi último grito.

Otra vez.
Aquí otra vez muero.

Cómo hacer un bebé (videotutorial)

Este genial video de Cassidy Curtis, animador de Dreamworks y su esposa, estaría completamente fuera de lugar en este blog si no fuera como introducción para anunciar que nuestro querido Demiurgo ha estado soplando últimamente lo suficiente para dejar a su queridísima en estado de náuseas y vómitos y cambios corporales.

Esta especie de posesión demoníaca en la que un ente creado a partir de actos lascivos se abre su paso en las entrañas de una mujer tras nueve meses de malestares y con un rito final de intensísimo dolor, es lo que se suele llamar un feliz embarazo.

Las siguientes son algunas de las imágenes conceptuales de lo que creemos será el aspecto del futuro vástago demiurgo.





Les deseamos a ambos la mejor de las suertes en este intento de ampliar el número de adoradores de Cthulhu.

Cthulikea... Redecora tu cordura

Hace eones nos escribió nuestra querida Nebel, vecina de tejado, un correo que rescato ahora para que se vea que nos encanta que piensen en nosotros (aunque lo digamos tarde, tarde).

Hola mis queridos Miskatonianos. Aquí una de vuestras felinas acólitas. Os hago llegar una cosilla que Rizelmine me ha remitido y que me ha hecho pensar en vosotros. A ver qué os parece.

Se trata de unas impresionantes creaciones tentaculares del fotógrafo y artista Adam Wallacavage.





Lamentablemente tales objetos están lejísimos de nuestro alcance. Como puede verse en la página de la Jonathan LeVine Gallery, estos luminosos pulpos alcanzan valores en miles de euros. Muy lejos de lo que nuestras precarias arcas pueden soportar, sobre todo en esta época en la que los ingresos están bajando tan profundamente que tendremos que ir a buscarlos a R'lyeh.

Y, por supuesto, gracias a nuestras queridas Cat People por el maullido.

Neil Gaiman(ía)

Buscando algo de lectura me encontré en la biblioteca del barrio un tomo grueso y bien encuadernado de Neil Gaiman.


Hace rato que no repasaba este autor. Terminé satisfecho el libro, recomendado para pasar un buen rato de diversión sin estrés, y decidí seguir con más de lo mismo. Ahora mismo estoy terminando otra novela suya, más reciente pero en la misma tónica de humanizar dioses antiguos para ponerlos en el mundo moderno a interactuar con los problemas generales de los mortales, aparte de los suyos propios (algo muy relacionado con la historia de Om, en la saga del Mundodisco Dioses Menores, para algo son buenos amigos Gaiman y Pratchett).


Bastante mejor narrada, con un humor más desenvuelto. Se notan los años de diferencia y práctica que ha ganado Gaiman. Y buscando información suya, me encuentro también con una imagen de su ya conocido gusto por Cthulhu (para quienes no lo hayan leído, su relato Yo Cthulhu, lo deja bien claro).

Por qué nos detesta

Dice la Wikipedia que...

Los cordados (Chordata, "con cuerda") son un filo del reino animal caracterizado por la presencia de una cuerda dorsal o notocordio, ya sea durante todo el desarrollo o en alguna de sus fases... El ser humano pertenece al filo cordados.

Ahora entendemos mejor lo que nos quiere comunicar esta manifestante cultista de EEUU.


Por lo visto, se trata de algún tipo de protesta estudiantil contra una iglesia baptista que se manifestó en contra de los gays (y otras cosas). Los detalles se me escapan. No entiendo por qué tienen que meter a Cthulhu en esa disputa teológico-sexual. Al fin y al cabo Su Profunda Malignidad no distingue entre heteros y homos, entre republicanos y demócratas, entre liberales y conservadores... y los devorará a todos por igual con satisfacción y deleite cuando despierte hambriento de su largo sueño.

Visto en Pharyngula.

Trazo lovecraftiano

"Esta criatura, que exhalaba una malignidad antinatural, parecía ser de una pesada corpulencia, y estaba sentada en un pedestal o bloque rectangular, cubierto de indescriptibles caracteres. Las puntas de las alas rozaban el borde posterior del bloque, el asiento ocupaba el centro, mientras que las garras largas y curvas de las plegadas extremidades asían el borde anterior y descendían hasta un cuarto de la altura del pedestal. La cabeza de cefalópodo se inclinaba hacia el dorso de las garras enormes que apretaban las elevadas rodillas."

Así describe Lovecraft una estatuilla del temible dios en La Llamade de Cthulhu, su famoso relato. Y así se lo dibuja el escritor de Providence a su amigo y colaborador R.H. Barlow.


Desconocemos la autenticidad de la ilustración, vista en My[confined]Space.

Una imagen que viene como anillo al dedo para celebrar los 72 años de la muerte de Lovecraft.

Todo Lost en 59 segundos

Algo un poco offtopic... o no. Estamos en pleno desarrollo de la quinta temporada de Lost (Perdidos) y todavía encontramos gente que aún no la ha visto. Algunos empezaron a ver un capítulo suelto donde la historia estaba avanzada y no lograron encontrarle el sentido a la historia. Otros no la han visto porque les han dicho ciertas cosas malas sobre ella. Y unos más han abandonado al estar completamente extraviados en la maraña de secretos y detalles.

Para todos ellos, un resumen rápido de la historia completa de Lost, que nos brinda el entrañable Hugo: Todo Lost en 59 segundos.



¿Entendido?

ESTABA EN LATÍN

Una pieza de teatro menor, por El Arcano

Un bar de barrio en Madrid. El local es pequeño y un poco abandonado. Hay un camarero viejo detrás de la barra. Los únicos clientes son dos hombres que están sentados en una mesa, bebiendo café. Uno de ellos lleva uniforme de policía mientras que el otro está de paisano.

AGENTE CARBAJO (de uniforme): Hoy no he terminado el turno pero necesitaba salir.

AGENTE IBÁÑEZ: ¿Estás enfermo o algo?

AGENTE CARBAJO: Me da náuseas todo esto, No se si me estoy haciendo viejo, pero yo creo que antes no era así, algo está cambiando, se está poniendo peor.

El Agente Carbajo se levanta y pide dos cafés más.

AGENTE IBÁÑEZ: ¿Es de verdad? ¿No estás exagerando un poco?

AGENTE CARBAJO (con aire abatido): No lo sé, tal vez es el cansancio solamente. Pero hoy cuando detuvimos al loco ése que iba en contravía por la autopista me sentí mal. Mira, ahí viene Mejía, estaba conmigo esta tarde.

El recién llegado es un policía que lleva uniforme. Llega alterado y nervioso.

INSPECTOR MEJÍA: Ibáñez, Carbajo ¿cómo va la cosa? Yo tengo un dolor de cabeza de espanto.

AGENTE IBÁÑEZ: ¿Y te vas a tomar la cerveza así? Al menos quítate el uniforme...

INSPECTOR MEJÍA (en voz alta): Mira, Ibáñez, no estoy para mariconadas. (Baja la voz y mira al Agente Carbajo) ¿Escuchaste la declaración del melenudo?

AGENTE CARBAJO: De eso hablábamos… el suicida del Fiat. ¿Le dieron algo?

INSPECTOR MEJÍA: Vino el enfermero y le aplicó tranquilizantes. Y si de mí dependiera, hasta camisa de fuerza le hubiera puesto. Pero al rato, cuando le hicieron efecto, se calmó y empezó a preguntar qué hacía en la comisaría, qué había pasado.

AGENTE CARBAJO: ¿No se acordaba de nada?

INSPECTOR MEJÍA: Yo que sé, si se estaba haciendo el idiota o si los tranquilizantes le bajaron el efecto de las drogas. Pero luego empezó a llorar, a pedir que no lo dejaran solo, que lo cambiaran de celda o que lo mantuvieran vigilado. Ahí se quedó gimiendo, yo ya no podía más.

AGENTE CARBAJO: ¿No pidió un abogado? Mira que lo va a necesitar. De los que trataron de esquivarlo, por lo menos hay cuatro que ya están en la morgue y tres más que seguro la palman mañana. Los del Seat que volcó y ardió. Y la lista sigue: tres con amputaciones, una embarazada que perdió el niño, un motorista en coma...

INSPECTOR MEJÍA (enfadado):Carbajo, no seas morboso, pareces de telediario con esa cháchara de muertos y fallecidos. Bastante tengo con haber tenido que aguantar los gritos del loco en la patrulla cuando lo traíamos. ¡Parecía que lo estaban desgarrando por dentro!

AGENTE CARBAJO: Pues tenías que haberlo oído hace un rato cuando salimos de la comisaría. Empezó a llorar y a gemir, pidiendo que lo acompañara alguien, que venían a por él, que ya los estaba escuchando.

AGENTE IBÁÑEZ: ¿Pero qué toma esa gente? ¿Hongos? ¿Qué cosa te da esas alucinaciones?

INSPECTOR MEJÍA: Habrá que ver qué dicen los exámenes médicos. Por ahora hay que decir que no encontramos nada en el coche ni en la ropa. Apenas tenía la cartera y unas cuantas monedas. Nada de valor, salvo un colgante de plata: una estrella con un ojo llameante en el medio.

AGENTE IBÁÑEZ: Melena, colgante y poco dinero. Un hippie, seguro.

INSPECTOR MEJÍA: Alguien de letras, porque había montones de papeles viejos en el coche. Algunos incluso salieron volando por la carretera, montones de hojas amarillentas. Aquí traje una de las que recogimos, para echarle un vistazo con calma.

El Inspector Mejía saca unas hojas de papel arrugadas y sucias, escritas por ambas caras.

AGENTE IBÁÑEZ: ¿Eso es inglés?

AGENTE CARBAJO: No seas idiota, Ibáñez, eso es latín.

AGENTE IBÁÑEZ: Coño, Carbajo, que yo soy de pueblo.

AGENTE CARBAJO: Yo tampoco entiendo qué es. Mejía, ¿tú estudiaste latín?

INSPECTOR MEJÍA: Algo, con los escolapios. Los cabrones nos ponían horas a darle al rosa rosae. Las putas declinaciones.

AGENTE IBÁÑEZ: ¿Y que dice?

INSPECTOR MEJÍA (Saca unas gafas y se pone a revisar las hojas): No entiendo casi nada. Es un latín raro, medieval. Yo aprendí latin clásico, y mal. Por eso tengo pistola y no libros. A ver (leyendo)... aquí pone abyssus invocat ... eso lo entiendo como algo de llamar el mal... hic est enim sanguinis... con la sangre... servorum dei... sirvientes del dios... ille, inquam, Shub Nigh…, qui nescit occasum, encuentra la llama ¿Shub Nigh? que arde...

AGENTE IBÁÑEZ: No tiene sentido.

INSPECTOR MEJÍA: Claro que no. Y si estuviera bien traducido, seguro que tampoco. El melenudo está loco.

AGENTE CARBAJO: Es cierto, más valdría tenerlo vigilado. ¿Quién está en la comisaría?

INSPECTOR MEJÍA: Blasquez, pero ése se la pasa con el tetris en el ordenador y contestando el teléfono. Todavía está bisoño.

AGENTE IBÁÑEZ: ¿Blásquez? ¿El nuevo? Pues ahí viene.

Entra corriendo un policía joven, con el uniforme desordenado y la cara llena de sudor.

INSPECTOR MEJÍA (se levanta de la silla, gritando): ¡Pero qué es esto, Blasquez! ¿Ha dejado la comisaría sola? Le juro que como pase algo...

AGENTE BLÁSQUEZ (asustado, le tiemblan la voz y las manos): ¡Inspector, venga rápido! ¡Es el suicida! Dejó de gritar y cuando fui a ver si le pasaba algo... ¡Estaba ahí tirado, lleno de sangre, en la celda! ¡Las tripas por todos lados!

INSPECTOR MEJÍA: ¡Cálmese, Blásquez! A ver, tómese algo. Nosotros vamos a ver qué pasa. Carbajo, acompáñeme. (Al Agente Blásquez) ¿Quién más había en la comisaría?

AGENTE BLÁSQUEZ : Nadie, sargento.

INSPECTOR MEJÍA: ¡Mierda!

Se alejan, corriendo. El camarero le trae un vaso de agua al Agente Blásquez y se marcha tras la barra.

AGENTE BLÁSQUEZ: ¡Ese olor... como a animales salvajes! Yo estaba sentado, tranquilo, cuando empezó a inundarlo todo, y la sangre. ¡Había mucha sangre!

AGENTE IBÁÑEZ: Tranquilo, hombre, cálmese... tómese esto. (Le pasa el vaso de agua y le da dos palmadas en la espalda). Ya se fueron a ver qué ha pasado. Respire y beba con calma. ¿Qué es eso que trae en la mano?

AGENTE BLÁSQUEZ: No sé, estaba en el despacho, lo cogí antes de ir a ver qué le pasaba al detenido. Es un colgante, con una estrella. Yo creo que es para la suerte o algo así.

AGENTE IBÁÑEZ: Pues me parece que era del tipo que estaba en la celda. Y no le trajo nada de suerte.

Se quedan en silencio un rato. Se cierra el telón.